Лилиан Штайнер уже много лет работает одним из самых известных психиатров Парижа. К ней записываются люди, которых не берут другие врачи, — те, у кого слишком запутанные истории, слишком тяжёлые травмы или слишком громкие фамилии. Она умеет слушать. Умеет задавать вопросы так, что человек сам не замечает, как начинает говорить правду. Её кабинет на улице Риволи всегда пахнет свежесваренным кофе и старыми книгами.
Всё изменилось в один обычный вторник. Утром Лилиан получила сообщение от секретаря: один из её давних пациентов мёртв. Официально — самоубийство. Полиция закрыла дело за пару дней, газеты написали короткую заметку и быстро переключились на другую новость. Но Лилиан знала этого человека лучше, чем кто-либо другой. Он не собирался сводить счёты с жизнью. Он только-только начал выбираться из самого тёмного периода своей болезни. Она была в этом уверена так же, как в том, что солнце утром встаёт на востоке.
Сначала она пыталась убедить себя, что это просто шок и чувство вины. Бывает, что даже хороший врач не может разглядеть все сигналы. Но чем больше она перечитывала записи последних сеансов, тем сильнее росло ощущение неправильности. В его словах не было ни намёка на безнадёжность. Наоборот — он говорил о планах, о поездке, которую давно откладывал, о книге, которую хотел дочитать. А потом — тишина. И аккуратная смерть, которая слишком уж хорошо укладывалась в чужую версию событий.
Лилиан понимала, что ей никто не поверит. Полиция уже поставила точку, коллеги сочувственно качали головами, а знакомые повторяли одну и ту же фразу: «Ты слишком близко к этому делу, тебе нужно отдохнуть». Но она не могла оставить всё как есть. Слишком много мелочей не сходилось. Слишком много людей в окружении покойного вели себя странно после его смерти. Кто-то внезапно уехал из города, кто-то перестал отвечать на звонки, а кто-то, наоборот, стал слишком часто спрашивать, не оставлял ли пациент каких-нибудь записей.
Она начала с того, что умела лучше всего — наблюдать и задавать вопросы. Только теперь вопросы были не на кушетке в кабинете, а в кафе, в коридорах больниц, в сообщениях, которые она отправляла поздно вечером. Лилиан копалась в старых письмах, проверяла даты встреч, сравнивала показания свидетелей. Постепенно перед ней выстраивалась другая картина. Не самоубийство. И даже не случайная трагедия. Убийство. Холодное, продуманное, совершённое кем-то, кто очень хорошо знал, как выглядит идеальное самоубийство в глазах следствия.
По мере того как она продвигалась дальше, Лилиан всё яснее понимала: правда, которую она ищет, может стоить ей очень дорого. Её репутации. Спокойствия. Возможно, безопасности. Но отступить она уже не могла. Потому что если она права — а она была почти уверена, что права, — то человек, который это сделал, всё ещё где-то рядом. И он точно не собирается останавливаться на одном пациенте.
Иногда по ночам, когда Париж за окном затихал, Лилиан садилась за стол и перечитывала последнюю запись в деле. Там была всего одна фраза, которую пациент произнёс на их последней встрече. Он сказал её тихо, почти шёпотом: «Если со мной что-то случится, вы ведь поймёте, что это не я». Тогда она восприняла это как обычный страх. Теперь эти слова звучали как последнее, что он успел ей оставить. И она собиралась это услышать.
Читать далее...
Всего отзывов
0