К черту на рога (2016, Италия) смотреть фильм онлайн
В небольшом итальянском городке, где узкие улочки пахнут свежим хлебом и кофе, жил человек по имени Лука. Ему было уже под сорок, но он всё ещё выглядел как парень, который только вчера закончил университет. Работал в маленькой типографии, печатал свадебные приглашения и рекламные листовки для местных кафе. Жизнь текла спокойно, почти незаметно.
Однажды осенью в их город приехала женщина. Звали её Клара. Она снимала старую квартиру над булочной и каждый день выходила на балкон покурить, глядя куда-то вдаль. Лука заметил её сразу — не потому что она была какой-то необыкновенной красавицей, а потому что в её движениях было что-то очень живое. Словно она только что проснулась после долгого сна и теперь торопилась наверстать упущенное время.
Они познакомились случайно. Лука нёс коробку с бумагами, споткнулся на мокрой брусчатке, и половина листов разлетелась по площади. Клара вышла из подъезда как раз в этот момент, присела на корточки и стала помогать собирать. Руки у неё были холодные, но улыбка тёплая. Разговорились. Оказалось, она приехала сюда ненадолго — «просто подышать другим воздухом». Лука тогда пошутил, что в их городке воздух один на всех, и если она останется подольше, то скоро начнёт говорить с местным акцентом. Клара засмеялась так искренне, что он потом ещё долго вспоминал этот звук.
Дальше всё закрутилось быстро и как-то само собой. Они стали встречаться почти каждый вечер. Гуляли по пустым набережным, сидели в маленьких барах, где подавали дешёвое вино и солёные оливки. Клара рассказывала о своей жизни в Милане — о шумной работе в рекламном агентстве, о бывшем муже, который слишком любил порядок, о том, как однажды поняла, что больше не может дышать в этом ритме. Лука слушал и удивлялся: ему казалось, что она говорит о совсем другой планете.
А он рассказывал ей про свою типографию, про старого хозяина, который ругался на каждую запятую, про то, как однажды напечатал тысячу листовок с ошибкой в слове «счастье» и потом всю ночь их перепечатывал. Клара смеялась и говорила, что это самая честная история о счастье, какую она слышала.
Но чем ближе они становились, тем яснее Лука понимал: Клара не собирается оставаться. Она сама об этом не говорила прямо, но в её словах постоянно чувствовалась какая-то временность. «Когда я уеду», «если я ещё здесь через месяц», «когда вернусь в свою прежнюю жизнь». Лука старался не замечать этих фраз, но они всё равно ложились на сердце холодными камешками.
Однажды ночью, когда они лежали в её маленькой квартире и слушали, как дождь стучит по жестяному козырьку, Клара вдруг сказала:
— Знаешь, я ведь приехала сюда специально, чтобы влюбиться.
Лука повернулся к ней.
— И получилось?
Она долго молчала, потом тихо ответила:
— Получилось. Только я не умею это удерживать.
На следующее утро она ушла на вокзал одна. Лука не пошёл провожать — не потому что обиделся, а потому что боялся, что если увидит, как она садится в поезд, то уже никогда не сможет притворяться, будто всё в порядке. Он просто остался дома, включил старую пластинку и смотрел в окно, пока не стемнело.
Прошло несколько лет. Типография всё так же печатала приглашения на чужие свадьбы. Лука по-прежнему жил в том же доме, только теперь у него появилась привычка каждое утро проходить мимо той самой квартиры над булочной. Иногда он поднимал голову и смотрел на балкон, хотя знал, что там давно никто не курит.
А Клара… о ней иногда доходили слухи. Кто-то говорил, что она вернулась в Милан и снова работает в рекламе. Кто-то уверял, что видела её в Риме с другим мужчиной. Но Лука не проверял эти слухи. Ему хватало того, что когда-то в его жизни было несколько месяцев, когда всё казалось настоящим.
Иногда по вечерам он доставал из ящика стола одну-единственную фотографию — они вдвоём на набережной, смеются, ветер треплет ей волосы. Смотрел на неё недолго, потом убирал обратно. И шёл спать с мыслью, что даже если любовь уходит, она всё равно оставляет после себя что-то важное. Что-то, чего уже не отнять.
Так и жил Лука. Спокойно. С лёгкой грустью в груди. И с благодарностью за то, что однажды судьба завела его на чертовски красивые рога.
Однажды осенью в их город приехала женщина. Звали её Клара. Она снимала старую квартиру над булочной и каждый день выходила на балкон покурить, глядя куда-то вдаль. Лука заметил её сразу — не потому что она была какой-то необыкновенной красавицей, а потому что в её движениях было что-то очень живое. Словно она только что проснулась после долгого сна и теперь торопилась наверстать упущенное время.
Они познакомились случайно. Лука нёс коробку с бумагами, споткнулся на мокрой брусчатке, и половина листов разлетелась по площади. Клара вышла из подъезда как раз в этот момент, присела на корточки и стала помогать собирать. Руки у неё были холодные, но улыбка тёплая. Разговорились. Оказалось, она приехала сюда ненадолго — «просто подышать другим воздухом». Лука тогда пошутил, что в их городке воздух один на всех, и если она останется подольше, то скоро начнёт говорить с местным акцентом. Клара засмеялась так искренне, что он потом ещё долго вспоминал этот звук.
Дальше всё закрутилось быстро и как-то само собой. Они стали встречаться почти каждый вечер. Гуляли по пустым набережным, сидели в маленьких барах, где подавали дешёвое вино и солёные оливки. Клара рассказывала о своей жизни в Милане — о шумной работе в рекламном агентстве, о бывшем муже, который слишком любил порядок, о том, как однажды поняла, что больше не может дышать в этом ритме. Лука слушал и удивлялся: ему казалось, что она говорит о совсем другой планете.
А он рассказывал ей про свою типографию, про старого хозяина, который ругался на каждую запятую, про то, как однажды напечатал тысячу листовок с ошибкой в слове «счастье» и потом всю ночь их перепечатывал. Клара смеялась и говорила, что это самая честная история о счастье, какую она слышала.
Но чем ближе они становились, тем яснее Лука понимал: Клара не собирается оставаться. Она сама об этом не говорила прямо, но в её словах постоянно чувствовалась какая-то временность. «Когда я уеду», «если я ещё здесь через месяц», «когда вернусь в свою прежнюю жизнь». Лука старался не замечать этих фраз, но они всё равно ложились на сердце холодными камешками.
Однажды ночью, когда они лежали в её маленькой квартире и слушали, как дождь стучит по жестяному козырьку, Клара вдруг сказала:
— Знаешь, я ведь приехала сюда специально, чтобы влюбиться.
Лука повернулся к ней.
— И получилось?
Она долго молчала, потом тихо ответила:
— Получилось. Только я не умею это удерживать.
На следующее утро она ушла на вокзал одна. Лука не пошёл провожать — не потому что обиделся, а потому что боялся, что если увидит, как она садится в поезд, то уже никогда не сможет притворяться, будто всё в порядке. Он просто остался дома, включил старую пластинку и смотрел в окно, пока не стемнело.
Прошло несколько лет. Типография всё так же печатала приглашения на чужие свадьбы. Лука по-прежнему жил в том же доме, только теперь у него появилась привычка каждое утро проходить мимо той самой квартиры над булочной. Иногда он поднимал голову и смотрел на балкон, хотя знал, что там давно никто не курит.
А Клара… о ней иногда доходили слухи. Кто-то говорил, что она вернулась в Милан и снова работает в рекламе. Кто-то уверял, что видела её в Риме с другим мужчиной. Но Лука не проверял эти слухи. Ему хватало того, что когда-то в его жизни было несколько месяцев, когда всё казалось настоящим.
Иногда по вечерам он доставал из ящика стола одну-единственную фотографию — они вдвоём на набережной, смеются, ветер треплет ей волосы. Смотрел на неё недолго, потом убирал обратно. И шёл спать с мыслью, что даже если любовь уходит, она всё равно оставляет после себя что-то важное. Что-то, чего уже не отнять.
Так и жил Лука. Спокойно. С лёгкой грустью в груди. И с благодарностью за то, что однажды судьба завела его на чертовски красивые рога.
Читать далее...
Всего отзывов
0